OFENSIVAMENTE LIBRE.

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Estoy segura de que me vuelvo loca de nuevo. Creo que no puedo pasar por otra de esas espantosas temporadas. Esta vez no voy a recuperarme. Empiezo a oír voces y no puedo concentrarme. Cuando antes era aire ahora son filas de punzadas en todos sentidos. Así que estoy haciendo lo que me parece mejor. Me has dado la mayor felicidad posible. Has sido en todos los aspectos todo lo que quise creer que se puede ser. No quiero equivocarme con reclamos. Me hago responsable de creer. Pero ya no aguanto ver este dolor. Que estando yo en tu espacio fieramente colgada en tu universo no me hayas habitado y sólo te hayas atrevido a palparme. No creo que dos personas puedan haber sido más felices hasta que esta terrible enfermedad apareció. No puedo luchar más. Verás que ni siquiera puedo escribir esto adecuadamente. Lo que quiero decir es que me voy. Intenté quedarme. El problema es que no quiero seguir intentándolo.
FIN

SENSATEZ                                                                     

Ahora vamos envueltos en consignas hermosas.
Ahora oigo desde mi piel cantos de tiempos clandestinos.

YOU MADE MY ROOM A HOME

Y amarte sin pensar en el minuto que se escurre. Amarte sin saber el día del adiós o del encuentro. Amarte porque hoy salió el sol entre nuestros cuerpos. Amarte con toda esta incertidumbre, sintiendo que este amor es un regalo, una tregua entre tanto dolor y tanta bala, un momento inserto en la batalla, para recordar como necesita la piel de la caricia en este querer.

NO ME ARREPIENTO
Desde la mujer que soy, a veces me da por contemplar aquellas que pude haber sido; las mujeres primorosas, hacendosas, buenas esposas, dechado de virtudes, que deseara mi madre. No sé por qué la vida entera he pasado rebelándome contra ellas. Odio sus amenazas en mi cuerpo. La culpa que sus vidas impecables, por extraño maleficio, me inspiran. Reniego de sus buenos oficios; de los llantos a escondidas del esposo, del pudor de su desnudez bajo la planchada y almidonada ropa interior. Estas mujeres, sin embargo, me miran desde el interior de los espejos, levantan su dedo acusador y, a veces, cedo a sus miradas de reproche y quiero ganarme la aceptación universal, ser la "niña buena", la "mujer decente" la Gioconda irreprochable. Sacarme diez en conducta con el partido, el estado, las amistades, mi familia, mis hijos y todos los demás seres que abundantes pueblan este mundo nuestro. En esta contradicción inevitable entre lo que debió haber sido y lo que es, he librado numerosas batallas mortales, batallas a mordiscos de ellas contra mí -ellas habitando en mí queriendo ser yo misma- transgrediendo maternos mandamientos, desgarro adolorida y a trompicones a las mujeres internas que, desde la infancia, me retuercen los ojos porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños, porque me atrevo a ser esta loca, falible, tierna y vulnerable, que se enamora como alma en pena de causas justas, hombres hermosos, y palabras juguetonas. Porque, de adulta, me atreví a vivir la ñiñez vedada, e hice el amor sobre escritorios -en horas de oficina- y rompí lazos inviolables y me atreví a gozar el cuerpo sano y sinuoso con que los genes de todos mis ancestros me dotaron. No culpo a nadie. Más bien les agradezco los dones. No me arrepiento de nada, como dijo la Edith Piaf. Pero en los pozos oscuros en que me hundo, cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos, siento las lágrimas pujando; veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo, blandiendo condenas contra mi felicidad. Impertérritas niñas buenas me circundan y danzan sus canciones infantiles contra mí contra esta mujer hecha y derecha, plena. Esta mujer de pechos en pecho y caderas anchas que, por mi madre y contra ella, me gusta ser.
Gioconda Belli.

                         Coged las rosas mientra podáis

                         Veloz el tiempo vuela

                         La misma flor que hoy admiráis

                         mañana estará muerta

                         R. Herrick / Dead Poets Society                                                 

THIS ISN'T HAPPINESS, OR MAYBE PERHAPS, IT IS.

Golden hours.

It can fly.

Deying.

The disappearing act.

Fearless. Natural disasters.

Butterfly effect.

The things we miss.

Fallen, view here view here view here.

Amazing grace.

Spirited away.

The snow white dilemma.

Where have you been?

I heard you fell into a rabbit hole.

Try harder though.

Green grass grows all around.

Hands on me. Let me.

In a hard place you drops and you die.

Calm before the storm.

Do not bring anything.

Is not there.

A very deep connection.

Have no idea how excited I am to be back.

Just resting after love.

Lovely or not always comes back.

The trouble with daydreaming.

Goodnight moon.

The risen.

The anatomy of wings.

The last time we let him in here.

 Get back in your book.

The galaxy you create when you hate your own.

The alternate universe.

Only Protography LISSY LARICCHIA

UN SER EXTRAÑO, UN SER EXCEPCIONAL Y PRECIOSO, UN PRÍNCIPE, UN PRÍNCIPE BONDADOSO Y DISTRAÍDO, PERDIDO ENTRE NOSOTROS.

SAVING PARADISE 
SCUSA MA TI CHIAMO AMORE 

Sólo puedo decir que lo quiero

Todo lo demás es malgastar el aliento.

Un lugar donde el tiempo y los problemas se detienen

Un rastro de placer y jamás de arrepentimiento,

Que es así como el caramelo.

...

Son los estúpidos detalles por los que se rompe mi corazón
Es el modo en que sus brazos caen sobre mi y la razón por la que lo hacen

Es saber que me conoce, cuando antes sólo me adivinaba
Es su pensamiento desnudándome o el desnudándose,

La alegría sin sentido.

...

Recuerdo cuando las luces se apagaron

Que nunca estuvo en duda

Cada murmullo tierno …

"¿Estás bien?"

"Ven del frío"

"Descansa tu cabeza sobre mi hombro"

Y el silencio, el silencio que satisface y te deja volar … 

Pase lo que pase 

Ahora quiero que te quedes.

...

Pensé que la primera vez mi corazón iba a estallar

Sin embargo cada vez es como la primera.

Lo miro:

¿Usted se siente como me siento?

Es fácil de hacer, no es tan fácil de decir

Así que la manera que yo quiero que se quede está oculta en mí.

Entonces, me hablo a mí misma:

Estoy bien cuando estás cerca.

...

Recuerdo que me echó un piropo al pasar

Y fui lo suficientemente tonta como para que me encantara oírselo decir.

Recuerdo que él beso los problemas de mi frente

Sus ojos eran claros y suaves después, 

Bien sabe el cielo lo que llena el corazón y te hace sentir tan vivo.

Me largo a caer a dormir otra vez 

Y siempre bendigo los momentos ocasionales,

Que son así como el caramelo.

...

¿Preocupado?
Preguntándote

¿Preocupada?

No me atrevo a pensar,

Sí tengo miedos pero puedo ocultarlos

Sí estoy a la deriva pero puedo luchar contra ella

Y me resulta difícil aceptar un consejo,

No lo quiero.

Y me temo que no sabré cuándo parar

Porque sé lo que es el amor

Cuando encuentro manos extrañas en mi

Cuando el galán resulta ser una nota al pie.

HAY GENTE QUE ESTÁ PARA REUNIRSE ALGUNA VEZ EN LA VIDA Y CUANDO SE ENCUENTRAN ES COMO SI SE HUBIERAN CONOCIDO DESDE SIEMPRE. PORQUE NACIERON PARA ESO: PARA ENCONTRARSE EN LA VIDA. ES UNA VARIANTE DEL AMOR A PRIMERA VISTA, LA BUENA QUÍMICA DE LOS AMIGOS INSTANTÁNEOS. LO QUE PASA ENTRE ELLOS NO ES UNA CUESTIÓN DE TIEMPO, SINO DE SINTONÍA...

LA MEJOR CIUDAD ES LA QUE ENCUENTRO CONTIGO

EL DELIRIO DE LOS ÁNGELES

Hay dos partes en ti (en mi) como si fueran dos personas distintas. Una, muy fina y elegante, suave y delicada en aparencia, pero con un gusto fuerte, adictivo, atrayente y secreto. Y por otro lado una explosición de dulzura que inunda con simpleza y que sólo aparece en las frutas que crecen sin que nadie lo espere, sólo para demostrarte lo hermosa que es la vida ... es (mi)
LIBERTAD PARA MEZCLAR DOS COSAS QUE EN APARENCIA NO TIENEN QUE VER.

CALLAR ENTONCES SERÍA VIL
Tú y yo sabemos demasiado de algo que no es nosotros y juega estas barajas en las que somos espadas y corazones pero no las manos que las mezclan y las arman.
J. CORTÁZAR

MAL DE AMOR
La manera más eficaz de sacar a alguien de tu vida es echártelo encima. Cargarlo todo el tiempo, para que hasta cuando sonría te parezca insoportable. Crear una incomodidad artificial para que esté allí siempre       ...
NO CREAS, NUNCA CREAS ESTE FALSO ABANDONO

Necesito esa puerta que me dabas para entrar a tu mundo.

DEL AMOR EN CÓLERA
A veces soy feliz, especialmente cuando amo. Dejo que la vida me pase por los ojos y me dejo existir con una pasividad que no hace resistencia al temor. El espíritu de inquietud cede sus furores al silencio, y una especie de bruma adormece las impaciencias del alma.

Pero el amor, aunque es mi sentimiento más creativo, no puede ser nunca la imagen de un amor feliz. Tiene que ser, necesariamente, un sentimiento de turbación, de ruptura. Tenerlo a distancia para conquistarlo, en esa lucha radica su belleza. Poseer plenamente un ser es destruirlo. Así, un sol deslumbrante destruye la luz, sofoca la mirada y arruina el esplendor de los objetos. La posesión es mortal al deseo, le roba su encanto, su misterio, ese misterio que es la esencia del amor, su arma más seductora. Por eso, el hombre que oculta su identidad en un antifaz, es excitante hasta la locura: estimula nuestra pasión de posesión, nuestra pasión creadora. Su ocultamiento se abre como un desafío a nuestra sed de conquista. Debe conservar para sí una zona inédita, de penumbra, ésa que se descubrirá después de la posesión, que casi siempre deja en el espíritu un sentimiento de rendición y nostalgia.

Si en ese proceso de la conquista esa zona se ilumina con la plenitud, los amantes deben renovarla, crearle al cielo de la pasión una nueva estrella y una nueva distancia. Y así, el proceso creador del amor se hará infinito, y el sexo dejará de ser un reclamo transitorio del instinto, para convertirse en un poema de vida y atormentada belleza que sellará su duración, salvándose de las amenazas de la rutina y el tedio.

No proclamo la astucia y la traición que son armas fraudulentas del amor pueril. Quiero excitar al hombre a una rebelión de su naturaleza para que se sacuda los complejos seculares de la burda dominación que lo tienen sometido a un destino miserable de objeto sistemático y justificador del egoísmo viril. Esta liberación será posible cuando decida romper las antiguas estructuras y abandone el coqueto narcisismo, por cuya imbecilidad ha pagado un precio demasiado caro. Entonces sí será un ser humano, un espíritu creador de valores cuyo porvenir no sólo es el hombre, sino la Historia.

Todos amamos alguna vez, y fracasamos un poco. La experiencia, unida a la reflexión sobre los sentimientos, nos enseña a conocer la naturaleza del alma, que es compleja como el misterio del mundo.

El amor tiene dos enemigos mortales: la felicidad total y la desdicha total. Ambos, si se erigen en sistemas eternos de vida emocional, acabarán por destruirlo. Lo ideal sería una verdad de amor cuyo equilibrio radicara en un poco de certeza y un poco de duda; de posesión y de lejanía; de plenitud y ansiedad; de ilusión y nostalgia. En la síntesis de estos opuestos el amor encontrará su centro de gravedad, su energía y sus fuentes de duración.

—¿Por qué nunca dices que me amas?

—¿Para qué? Adivínalo. Si te lo estuviera recordando a toda hora te aburriría y dejarías de amarme.

Tenía razón. Con su silencio ponía en movimiento mi fantasía, me excitaba a una lucha con sus fantasmas interiores, me ponía a dudar, a padecer los terrores de la esperanza, o las dulzuras de la desesperación.

El único porvenir del amor es el presente, y merecerlo cada día. Pues el amor tiene la duración de las cosas efímeras: del día, de la ola, del beso. Su “eternidad” depende de ese movimiento continuo para que una ola forme a la siguiente, y el beso induzca de nuevo al deseo. Con este ritmo incesante el amor puede ganarse como una victoria para cada día, que es mejor que para toda la “eternidad”.

Esa es, en esencia, la naturaleza y el destino del amor: lo que nace, vive, languidece, muere, y constantemente resucita. Y su resurrección dependerá del milagro que no es otra cosa que la Poesía. Pero esta poesía no son versos, ni se refiere a idealismos despojados de carne. Esa Poesía es Vida, está hecha del cuerpo de los amantes, sus deseos, sus silencios, y de cada átomo de energía viviente.

El amor, esa efusión, no es un divorcio del cuerpo y del espíritu, sino sus bodas. No existe el amor carnal ni el amor ideal. Tales prejuicios son aberraciones de la moral. El auténtico amor, el puro amor, es la apoteosis de cuerpo y alma en la unidad viviente de dos seres triunfando sobre la muerte.

Digamos en su honor que el amor es un misterio, y que su única evidencia es que existe. Pues sin duda existe y aclara otros misterios con su poder revelador. A veces, en noches de desamparo y amargo ateísmo, en brazos de un hombre, he descubierto el rostro de Dios. Por eso para mí es sagrado, porque colma en mi alma los abismos de lo divino, la necesidad de un ideal que dé sentido a la vida y haga florecer la tierra. Pues Dios es todo lo viviente, sobre todo una mujer amada, excepto cuando carga el amor de cadenas, de servidumbres, para hacer de la vida un infierno.

DOS PALABRAS

El: ¿Vuelas?
Ella: Mejor. Hago volar.

Tú no eres ése, yo no soy ésa, ésos, los que fuimos antes de ser nosotros. Eras sí pero ahora vienes un poco a mí. Eras sí pero ahora suenas un poco a mí.
CONTIGO O SIN TI
No +

OJOS DE GATO
A veces, las historias se tuercen –es decir, comienzan- cuando al protagonista se le ocurre desviarse del camino, ya desafiando a la rutina pero aún inconsciente de que algo le aguarda.
La mujer se me había aparecido como una visitación angélica, entre la gente, a todas luces, darle cuerpo y textura al espejismo. Su voz, una profunda y cavernosa insinuación de caos. Una voz abismal, donde las haya, con el tono burlón de quien jamás confía en lo que ve. Porque no podía ser que se apareciera así, ahí, a esa hora y que me llevara como un ciego por las calles del centro de la ciudad; que al llegar a su hotel me ofreciera vino y con ello me abriera las puertas de su cuarto.
Que una cosa como éstas ocurra sin motivo es de por sí un evento extraordinario, pero que tenga que pasarte justo cuando atraviesas el infierno de la página en blanco, y de pronto compruebes que sus palabras llenan exactamente tus silencios es, más que milagroso, inconcebible.
Según algunos clásicos del budismo, la verdad podría hallarse no tanto en el objeto precioso de nuestras obsesiones, sino acaso en el dedo que las señala. No de otro modo podía explicarse mi actitud de estar ahí, preguntándome si debía hacerlo, con ese delicioso miedo, por el regreso de mi inconcebible anfitrión, o salir desbocado de ahí. Consciente de que la segunda opción significaba la probable salvación de mi pellejo, me decidí por lo realmente importante. Una forma exquisita y literariamente correcta de legitimar el asalto tenaz de un deseo contra el que no había paranoia ni precaución que valieran. Me iba a quedar ahí porque, como cualquiera en mi lugar, podía establecer una clara diferencia entre besarse y besuquearse, puesto que el primer verbo implica un acto simple, el segundo designa una suerte de reincidencia compulsiva. Todos los días nos besamos con decenas de personas pero sólo nos besuqueamos con las escogidas. O, todavía mejor, las escogibles. ¿Cómo negar que había en aquel vértigo hambriento y besuqueante el extravío fugaz de una ruleta en movimiento?
No sé las veces, ni las horas, ni los secretos que nos entregamos uno al otro, y me niego a creer que una botella de vino tinto, unos cuántos tequilazos y pipazos hayan bastado para volver difusos los límites de una realidad que hacía tantas horas andaba de vacaciones. Cuando abrí los ojos sólo para confirmar la estridente vigencia de lo imposible: ella me abrazaba con una suerte de ternura perezosa y sin pedírselo, ella también abría los ojos, nos contemplábamos unos segundos en silencio, y así pasó, dos o tres o más veces. Y muy difícilmente otros días iban a alcanzar jamás semejantes niveles de ensoñada y vibrante nitidez. Estaba en lo más alto de la ola; no podía detenerme a hacer cuentas, a riesgo de caerme antes de tiempo. Contra lo que más de un libidinoso racionalista pudo sospechar.
Había en lo nuestro un dejo de cinismo exhibicionista. Muy cachondo, por cierto. Especialmente a la hora en que ante miles de testigos apresurábamos los pasos sin soltarnos las manos para llegar a su hotel. Por no hablar del placer de que esto sucediera a las tres de la tarde, entre personas que pareciesen ver en nosotros un video porno. Imposible de saber en tan idílicas e inciertas circunstancias, a qué especies de diablos estábamos alimentando y a qué banquete nos acercábamos.
Cuando cuento esta historia, siempre llega el momento de aclarar que su final dista de ser feliz o siquiera infeliz. Puesto que, peor que todo, es un final incierto. En aquellos días imposibles, transcurridos en medio de pasiones veloces y miedos trepidantes, sólo supe que sigo aún tras sus pistas: descifrando sus códigos como un hacker poseso.
¿Cómo es que un acontecimiento supuestamente real desemboca de un modo imperceptible en la ficción? Toda ficción comienza cuando, deseosos de extender los límites de la realidad, y eventualmente digerirla mejor, nos desviamos de la carretera y así nos preguntamos ya no tanto por lo que pasa, como por todo lo que podría pasar, un cosmos infinito en el que acaso preferiríamos perdernos.
Se experimenta una cierta cosquilla malévola al motivo de mi persecución: cometer esa fechoría inenarrable.

Toda la tristeza de estos tiempos se perderá contigo.
Por un nuevo comienzo.